Mentre penso a quel capolavoro che e´ Coney Island Baby di Lou Reed, mi concedo un copiaeincolla da un articolo di Nicola Bertasi apparso qualche giorno fa sul manifesto…
Un viale del tramonto chiamato Coney Island
Coney Island è una striscia di terra che rifinisce New York e apre verso l’oceano. Se si guarda la cartina della metropolitana, si direbbe che è l’estremo lembo di Brooklyn, visto che è attaccata al grande quartiere. Ma non è così. È una finta isola, un finto luogo di frontiera, una cosa diversa migliaia di anni luce da New York per il suo modo di essere e per la sua stramba storia. Qui i newyorchesi amavano divertirsi e giocare d’azzardo. Nella storia della città, il più antico parco divertimenti d’America occupa un posto di grande importanza, vi è nato il sogno americano in qualche modo e ha prosperato per tanti, tanti hamburger. Dà i brividi oggi Coney Island, è così cambiata negli anni, fino a diventare il posto che accoglie obesi americani senza soldi, comunità di russi espatriati, bambini-nike e catene di negozi in franchising. Il destino dell’America, che aveva promesso panem et circenses a tutti, sembra inscritto nelle lastre di legno marcio del lungomare. Quel lungomare che appariva brulicante di uomini bianchi ricchi, belli e rilassati nelle foto degli anni 50, oggi ospita enormi donne afroamericane distrutte da una vita newyorkese impossibile. Come nel film di Tati anche in America i ricchi si sono ritirati nelle grandi case profumate del Connecticut, lasciando la società a chi se la merita. Nella Francia di Mon oncle, però esisteva una società. Qui l’impressione è che se la siano portata via. Con le corse di cavalli, il marmo degli alberghi di prima categoria e naturalmente i soldi. Coney Island, da sempre in mano ai palazzinari, si è costruita ben presto la fama di parco divertimenti. Già negli anni ’30 dell’Ottocento i cittadini iniziavano a scoprire la due grandi qualità di Coney, essere vicinissima a Manhattan e avere l’oceano. Due cose fondamentali per chi viveva nella città già allora più congestionata del mondo. Stressati dal traffico e dalla noia metropolitana domenicale, frotte di newyorchesi iniziarono ad affollare le spiagge vergini, con pochi dollari e molta fame di distrazione. L’isola finta conobbe uno straordinario sviluppo alla fine del secolo e diventò in breve la capitale americana delle corse di cavalli e delle scommesse. Qui nascevano alberghi e resort ogni giorno. Le vecchie fotografie mostrano turisti in costume che lottano per un centimetro di spiaggia. La folla invedeva l’unica e originale New York’s beach. A Coney Island succedeva di tutto. Un certo Charles Feltman, uomo dalle misteriose attività un bel giorno decise di ficcare una salsiccia di maiale in un panino insipido. La chiamò Hot dog e pare abbia avuto successo. Pochi anni dopo, nel 1916 il signor Nathan, impiegato di Feltman fondò il primo fast food d’America, che chiamò Nathan’s Famous rubando al povero Feltman l’idea del cane caldo, e rivoluzionò a sua insaputa il palato e il gusto di mezzo mondo.Su un altro fronte si scatenarono feroci guerre fra costruttori, che si disputavano il titolo di miglior creatore di luna park. Steeplecheese, Dreamland e Luna Park (a cui si deve il nome tanto amato dai bambini) sono alcuni dei complessi di entertainment che spuntavano come funghi, sotto gli occhi di una folla che aspettava le meraviglie della promessa americana. I grandi magnate spendevano dollari a migliaia per abbellire e ingrandire Coney Island, sicuri della risposta dei newyorkesi. Le attrazioni di questi antenati di Disneyland erano effetivamente stupefacenti. C’era la ruota panoramica piena di luci, le corse di cavalli meccaniche, passeggiate con elefanti in carne e ossa, tunnel dell’amore, montagne russe, piscine strabordanti, e addirittura una ricostruzione di un villaggio del borneo, con tanto di ragazzini che fabbricavano lance da guerra. Gli innamorati si facevano fotografare in costume sulla spiaggia e all’ultima stazione della metropolitana di New York vigeva la regola della felicità tout court. Furono la Grande Depressione e l’incendio devastante del 1932 a cambiare le cose. La crisi economica svuotò le tasche e fece calare l’entusiasmo, il luna park diventò qualcosa di poco consono ai tempi. Quando le famiglie non riuscirono più ad arrivare a fine mese, Coney Island si trasformò in una grande mamma caritatevole. Impegnò i suoi fast food a fare prezzi popolari e accolse la working class affamata durante i week end. Poi nel ’32 improvvisamente bruciò tutto. Un grande incendio, probabilmente scatenato da un gruppo di ragazzini piromani, rase al suolo la città. Poco tempo per ricostruire e poi la guerra.Il destino di Coney Island era mutato. Da quel momento in poi divenne sempre più una sosta domenicale della povera gente di New York. Si spensero piano piano le luci dei locali e si affollarono le spiagge di facce felici in lotta per poter posare l’asciugamano. Con l’eclissi lenta dell’American Dream si consumò la decadenza di Coney Island. Come il sogno della felicità di milioni di americani andava a sbattere contro un muro così si esauriva la magia di questo luogo.Dopo l’undici settembre New York è cambiata molto. La gente ha più paura e si diverte meno. Nel centro si respirano i fasti della creatività degli anni passati; Manahattan è ancora incantevole. Un miscuglio di razze, colori e fantasia convivono in un ballo di contraddizioni insanabili, che solo qui riescono a trovare una sintesi. Ma è un’isola. È un’isola in America. E sempre di più un’isola a New York. Quando si mette il naso fuori dalle mura dell’isola incantata, si scopre che gli Stati Uniti sono un’altra cosa. Anche Brooklyn che termina con Coney Island sta diventando patriottica e nazionalista con le bandiere fuori dalle finestre e i punti di reclutamento dei soldati da mandare in Iraq. Sulla spiaggia di New York c’è un’atmosfera di decadenza culurale e di sfaldamento dei tessuti sociali. Sembra quasi che le conseguenze degli attentati minaccino di rendere monotona New York, piena di fast food, drappi e ideologia neocon. La città resiste nel preservare la sua anima anticonformista e battagliera, come afferma un vecchio pizzaiolo del Lower east side «I dont know what is America, I live in New York». Ma sulla spiaggia stanno sbarcando i «vicini di casa» del continente con land rover, indifferenza, armi e tanta paura.
Se quella del post precedente era una scarna dozzina, e se Cash, comi hanno fatto notare, è stato ingiustamente escluso, beh, allora tanto vale menzionare il resto del mucchio, in ordine selvaggio, di quei dischi che hanno occupato lo spazio di questo 2006 che fugge…
Per la serie chi spara per primo, spara due volte! ho deciso anch’io di obbedire a quell’irrefrenabile istinto di fine anno a cui sembra nessuno possa sottrarsi. E visto che anche quest’anno non farò l’albero e non farò regali, non pipperò coca a capodanno e non mi metterò mutande rosse (sic!), la mia piccola classifica lasciatemela almeno fare. E non mi porrò problemi di essere cool o di avere nella mia lista la chicca che nessuno aveva immaginato, il disco che fa figo e quello che fa molto indie/alternative/doom/drone o quello che volete voi, ma semplicemente quei dischi che non ho smesso di ascoltare e che probabilmente continuerò ad ascoltare per molto tempo ancora… e allora eccoli in ordine assolutamente casuale:
Conservo questo piccolo gioiello della letteratura culinaria (e della letteratura in genere) sopra ad una piccola mensola a fianco del lavello, e qualche volta lo riprendo fra le mani e mi piace vederne le pagine ingiallite e macchiate dagli schizzi dei fornelli! Perchè un libro di ricette dovrebbe stare per sempre a fianco di pentole e sughi, fra forchette e calici di vino! Ma questo libro potrebbe anche nascondersi nel buio di una camera da letto, gettato a terra a faccia in giù… perchè le ricette lì descritte tentano disperatamente di decifrare quel misterioso intrigo torbido che esiste fra la gastronomia e la sessualità.
Questo l’assunto: Fred Bongusto è un gigante… ma per davvero! Esiste una malsana abitudine italica di attendere la scomparsa dei nostri artisti nazionali per ricoprirli di aggettivi superlativi urlati la domenica pomeriggio in televisione. Coccodrilli biechi e falsi. Fred c’è, non più tardi di quest’estate qualcuno lo ha quasi visto live in Sicilia, e ancora si mangia le mani per esserselo perso. Qualcuno mi ha detto che è pressochè sordo, ma che importa! Di certo non è più un ragazzino, ma la sua vita è stata fulgida e direi quasi sensuale. Questo post funge da promemoria per continuare a rilanciare quel progetto di reportage documentario su quei misteriosi anni che Fred passò in Brasile. Le notizie sono poche e imprecise, ma è certo che fra la metà degli anni ‘7o e i primi anni ’80, il nostro visse in Brasile. Si narra di una storia d’amore (una sola? mi domando io!) e di enormi tourneè, di contatti con i grandi brasiliani, di canzoni lasciate e canzoni cantate, di incontri e drink bevuti all’ombra del Corcovado! Forse l’unico che ci potrebbe illuminare è Gianni Minà, anche perchè nei meandri della mia memoria c’è la visione di qualche archivio Rai sull’argomento, ma si sta parlando di aghi nei pagliai. E allora il progetto rimane in piedi, illusorio e fallace come lo sono i miei, di prendere un’aereo, una digitale e da qualche parte ripartire a ritroso nella ricostruzione di un sodalizio fra il grande Fred e la grande sensualità del Brasile.
Per fortuna esistono ancora gentiluomini che avvolgono ancora la lattuga in un foglio di giornale e la donano al loro caro postino, si sarebbero detti poeti cantadini un tempo. Se non fosse per uno di questi, mi sarebbe forse sfuggita la notizia della scomparsa di Leo Chiosso. Nella più classica delle situazioni cinematografiche, mentre svolgo l’insalata dall’involucro, mi cade l’occhio sul foglio di giornale, che malgrado la sua mutata funzione continua ad essere portatore di senso. E dunque apprendo la notizia che a 86 anni, nella sua Chieri, Leo a raggiunto l’inseparabile amico Fred Buscaglione! Sì, perchè Chiosso era semplicemente il paroliere di Fred dal “whiskey facile”! E sfido chiunque a non ricordarsi di aver almeno una volta usato le parole del poeta torinese. Da eri piccola, al fischio seguito dalla celeberrima che bambola!
continuo a chiedermi il motivo dell’esistenza di questo blog. molto spesso mi pare un vuoto esercizio e qualche volta invece mi sembra di trovarci un senso, come per esempio quando vorrei annotare da qualche parte la sensazione di malinconica dolcezza che mi ha dato la notizia della scomparsa di philippe noiret. perchè l’istinto è quello di scarabocchiare qualcosa in un foglio, tentare di ricordarsi dove si era quel giorno che scoprì che era morto tognazzi, o mastroianni. e allora, forse, fra qualche tempo, ritroverò questa pagina e mi potrò ritrovare, ritornare ad oggi e riconoscere un’emozione provata. la grande abbuffata è uno dei film che merita di sedere nel mio modesto olimpo. perchè è un film che ha parlato una lingua che riconosco. ma non mi interessa qui entrare nel merito. noiret era uno di quei quattro incredibili attori, e in qualche modo questo è stato abbastanza per entrare definitivamente nei miei pensieri. questo modesto omaggio è per me.
