borguez

mi ritrovo a sfogliare sogni e desideri e li riscopro medesimi e uguali a loro stessi. come alcuni mesi addietro. poche idee ma in compenso fisse e insistenti. gennaio è il mese di due festival africani a cui è bello poter sognare un giorno di assistere.
sto parlando del Mali e in particolare di Essakane e di Segou.
Essakane è una città oasi che dista 65 km a nord di Timbuktu e dove si è da poco concluso il Festival Au Desért. la nona edizione si è svolta dall’8 al 10 gennaio fra le sabbie e le piste del deserto. edizione un poco disertata (sic!) per le avvisaglie lanciate dalle ambasciate americana ed inglese riguardanti probabili pericoli derivanti da possibili attentati di al Qaeda.
non è successo nulla per fortuna e hanno così potuto esibirsi artisti maliani provenienti dall’area Tuareg e alcuni ospiti stranieri. i nomi, letti e immaginati, sono suggestioni ad occhi aperti. Tinariwen, Salif Keita, Bassekou Kouyate, Habib Koitè e le voci femminili dei Tartit e la regina di Timbuktu: Haira Arby. e in più, per la prima volta al festival Vieux Farka Touré figlio di Ali Farka Touré ed erede della tradizione e della statura del padre.
sarà lui peraltro a fungere da trait d’union fra il festival appena concluso e quello che si apre questa sera presso le rive del Niger a Segou. anche il suo nome infatti andrà ad arricchire la prestigiosa lista degli artisti della quinta edizione del Festival sur le Niger. fra di essi Oumou Sangarè vera e propria meraviglia di grazia e talento. quattro o cinque anni addietro ero in procinto di raggiungere Firenze per un suo concerto, 39 gradi di febbre e i passi appenninici chiusi per neve ostacolarono un incontro solo rimandato.
e di certo Firenze sarebbe stata assia più prossima di Timbuktu.
ma io continuo ad annotare questi appuntamenti su questo blog, a ricevere le info dalla mailing list dei due festival (con un gusto fra il sadico e il masochista) e a valutare quale degli zero che compongono la cifra di 3000,00 (euro) mi manca per raggiungere quei luoghi. credo quella prima della virgola!!!
e allora riguardo Oumou Sangarè nel lontano 2003 sul palco del Festival Au Desert assieme al compianto Ali Farka e mi dico che in fondo sto soltanto rimandando…

[youtube=http://it.youtube.com/watch?v=0cD7Rd-4Uk8&eurl=http://www.palacetravel.com/content/festival-in-the-desert?gclid=CM2L4YzesZgCFcse3goddSqZUA]

di recente mi sono divertito a leggere approfondite dissertazioni sull’esistenza di una terza foto (la fonte è Vanity Fair, sic!) che, a quanto pare, parrebbe ritrarre quell’indemoniato di Robert Johnson. e posso assicurare che sia sul lato ludico che su quello squisitamente filologico musicale ne ho sentite raccontare delle belle. come se davvero oggi, a più di 70 anni dalla morte, avesse ancora senso accanirsi con furia voyeuristica alla ricerca di quello che molto probabilmente neppure esiste, e che in fondo poco aggiunge a quanto già detto o sentito.
evidentemente l’enorme zibaldone di menzogne, bugie e apparentamenti diabolici che lo stesso Johnson di divertiva a portare a spasso ha messo radici ed è giunto fino a noi. la fandonia dell’anima venduta al diavolo nel bel mezzo del crocevia presso la piantagione di Dockery (nel Mississippi rurale), in un vortice di polvere e zolfo, a volte prende persino il sopravvento su quello che invece è il vero lascito del bluesman più celebre della storia. ossia la sua musica.
e a quella sarà bene rifarsi. a quell’unica eredità che fortunatamente è giunta a noi in quelle due (sole) sessioni di registrazione del novembre del 1936 e del giugno 1937. tutto qui. 29 blues che divengono 41 se si aggiungono le versioni alternative di alcuni di essi. un’opera omnia tutto sommato esigua rispetto a ciò che avrebbe potuto essere, ma di quella sarà bene accontentarsi. e a quella attenersi.
The Complete Recordings di Robert Johnson presumo sia in ogni casa, come il sale o lo zucchero (sto scherzando Steve!!!). nel caso non lo fosse, potete bussare alla mia porta (toc toc) e ve lo presto volentieri.
leggendo appunto di questa fatidica terza foto a me è invece tornata alla mente una preziosa compilation che la Yazoo licenziò nel 2004. e credo che, piuttosto che cercare lacci di scarpe o corde di chitarra, piuttosto che foto o inutili cimeli, sia assai più interessante, per chi volesse saperne di più, ritrovare quelle che furono le radici musicali di Robert Johnson.

Back to the Crossroads The Roots of Robert Johnson è una seria e approfondita analisi filologica di quelli che furono gli ascolti e le suggestioni nelle quali il bluesman del Delta affondò e fu benedetto. perchè in realtà non si trattò nè di diavoli e neppure di satanassi, nè di compravendite spirituali e neppure di miracolose accordature, ma piuttosto di una vorace capacità di apprendimento che fece di Johnson un avido ascoltatore di vinili, di bluesmen che lo avevano preceduto e di esecuzioni dal vivo.
curiosa la sua attitudine camaleontica e la capacità di assemblare in un solo brano diversi blues, carpendo e “plagiando” con indiscutibile abilità. variava stili, tonalità e modalità di suono a seconda del brano interpretato e spesso persino la voce si modellava ad imitare il cantante di riferimento. così, se è pur vero che fu Son House la primigenia fonte ispirativa per vicinanza territoriale e vocazione, altri e diversi andarono a completare (in parte) la pletora dei suoi maestri.
Love In Vain non sembrerà troppo dissimile da When The Sun Goe Down di Leroy Carr (1935) e il meraviglioso verso del treno che lascia la stazione era stato usato da Blind Lemon Jefferson nel 1926 in Dry Southern Blues. la celeberrima Sweet Home Chicago deve un po’ troppo a Old Original Kokomo Blues (1934) di Kokomo Arnold ed è bene dare atto a Johnson del buon gusto nello scegliere ed individuare l’allora sconosciuto Skip James e la sua Devil Got My Woman (1931) e in qualche modo farla divenire Hell Hound On My Trail.
la compilation è composta da 23 brani (parte prima e parte seconda) che abbracciano un arco di tempo che va dal 1926 al 1935, giustappunto poco prima che Johnson entrasse per la prima volta in sala d’incisione. è corredata da un bel libretto esplicativo e non è nè più e nè meno straordinaria di quanto lo è l’opera di Johnson stesso al quale, sia ben detto, nessuno vuol togliere l’enorme statura e la straordinaria modernità che lo fa risuonare ancora oggi assai più attuale di molta musica che esce dai nostri stereo.
con buona pace del diavolo e di suo cugino minore.

dieci anni. dieci lunghi anni senza Fabrizio De André.
dieci anni senza la sua voce, senza la sua coerenza e senza le sue parole. sono dieci e altri amaramente se ne aggiungeranno. vorrei trovare parole che non trovo per significare una mancanza che invece di assuefarsi, si ingigantisce come un’ombra al tramonto.

dieci anni. dieci lunghi anni in cui coerentemente non è stato permesso di saccheggiare il suo canzoniere rovistando fra nastri e rimasugli di sale d’incisione. e di questo bisogna essere grati.
le sue canzoni restano intatte a restituire, come uno specchio , il Fabrizio De André che ciascuno di noi si porta dentro. perché ciascuno conserva di lui un frammento privato e speciale.
annoto su questo diario parole tanto dense da non riuscire a prendere forma calligrafica. scrivo un po’ d’istinto, notturno. a volte mi pare di aver afferrato quel filo che mi tiene legato a doppio nodo alla sua vita artistica, a volte, per fortuna, no! e continuo a cercare!
un anno dopo la sua morte morì anche mio padre. in quello spazio e negli anni a venire mi è sembrato di diventare più uomo, più fragile e più solo.
quei due lutti hanno segnato il mio tempo e continuano a significarlo!
dieci anni. dieci anni e poi torno ad affidarmi ancora alla sua voce.

ritorno alle sue parole, alla sua spaventosa e intransigente coerenza etica, ai suoi insegnamenti. al suo esempio. mi associo ai vari blog che hanno voluto per oggi sentirsi uniti nel ricordo. sono con loro. mi tengo stretto le sue parole, le riascolto e qui le ripropongo dal cd che la rivista anarchica volle pubblicare tempo addietro. dico soltanto, stretto fra le labbra, un ciao a Fabrizio.

fermo restando che E’ Natale il 24, per chi ancora non lo sa e per chi lo dovrà sapere. fermo restando che la sensazione si ripete medesima: speriamo che passi tutto in fretta e in modo indolore, e fermo pure restando che la deriva pagana sta prendendo il sopravvento sull’ultimo barlume di sacralità natalizia. premesso tutto ciò, mi ritrovo fra le mani una strenna che fa all’uopo per un presente a chi lo vorrà o a chi ne è rimasto sprovvisto. un po’ come i ferrero cheri o i mon rocher acquistati di corsa all’autogrill. ma è quanto di meno natalizio ci si possa aspettare, anche a giudicare dalla copertina.
Antony and The Johnsons The Crying Light (Secretly Canadian, 2009). eccolo. so che molti bambinelli gesù attendendevano questi magi da tempo. eccoli quindi accontentati. una cantica pagana e struggente a lenire dolori e leccarsi ferite. non è fra i miei pupazzi del presepe preferiti, ma è pur sempre necessario nella natività della musica d’autore tout court. lo sto ascoltando (perché l’ho scartato in anticipo e poi rimpacchettato) e lascio al seguito eventuali commenti.
ecco dunque il mio dono a chi ha voluto seguire paziente questo blog lungo tutto questo anno. prima che finisca la pagina dicembrina del calendario farò pure scendere in campo la mia formazione tipo per il 2008.
E’ Natale il 24!